Поздняя осень на Браславщине: Лявошкі, озеро Волоса Северное
Маршрутка несла нас на север, умело обгоняя в темноте яркие фонарики авто и фур. В паузах между песнями в плеере прорывались громкие попсовые ритмы с магнитолы. «Куда сворачивать?» — спрашивает водитель, вглядываясь через очки в темноту, миновав знак «Лявошкі». Мы за Браславом, остаток пассажиров уже вышла на конечной остановке, на вечерней шоссе безлюдно. «Не помню, вы нас везли туда прошлым годом», — отвечает Вика. Как раз год назад, такой же осенью, она с Дмитрием уже была здесь. Через ряд уражаных рассказов в этом году нас едет уже шестеро.
Тяжелые ворота открываются и мы ўяжджаем за забор из высоких заостренных сверху бревен. В темноте видны очертания нескольких деревянных домов различной величины, а впереди через деревья сверкает озеро — Волоса. Как раз рядом с ним наши маленькие деревянные домики. Из дымоходов тянется дым — печки пратопленыя до нашего приезда. Я выбираю «рыбацкую» усадьбу — дом ближе к озеру. Прошлым годом там жили рыбаки, которые каждое утро на лодках выбирались удить рыбу. Здесь мы будем жить трое суток: наслаждаться звонким осенним воздухом, готовить есть на костре, топить печь, плавать на лодках по озеру, на метра вглубь рассматривая дно через стеклянную воду.
Уже в первую ночь мы не сдержались и двинулись к воде. В свете луны над озером видна беседка, которая соединена с берегом сьлізкім падмерзлым мостиком. Несмотря на насыщенную дружескими разговорами ночь у костра, утром мы уже на ногах — с горячим чаем аккуратно пробираемся через мостик до беседки на озере.
Ночью были заморозки, поэтому все вокруг падмерзлае — вода у берега, мостик, оранжевое письме вокруг в замерзших капельках.
Первый наш день на Браславщине солнечный, ветреный, с прохладным дыханием скорой зимы. Сегодня все в новинку: берем тачанку и следуем по дрова, до колодца по воду, играем и рассматриваем вырезанные неизвестным мастером деревянные фигуры людей и животных — черт с дедом, баба, кот с петухом. В большом деревянном доме живет еще одна компания, с более современным отдыхом — просмотром фильмов и питанием в столовой.
День второй. Утром в работе у костра. Солнце скрылось, а с неба большими хлопьями посыпал снег. Руки падмярзаюць даже в рукавицах, но планы не меняем — сегодня мы берем лодки и двигаем на озеро.
Из-за ветра плыть не так и просто, поток пытается крутить челны вокруг островков. Но даже через волнистую поверхность видное глубокое дно — из-за искажения удивительные растения кажутся огромными. Обе озере — Южное и Северное — соединенные между собой пратокаю. Наибольшая же глубина Волоса Южного достигает 40,4 метра — это более 10-этажный дом!
По возвращении на берег понимаешь, насколько замерзьлі ноги — отогреться лучше всего в бане. С березовыми вениками. После такого распарваньня хочется сігануць в воду, но уже на крыльце чувствуется, как прилипают разгоряченные ступачкі к абмерзлых ступеней. Перед сном под уютное патрэскваньне дров в грубе берусь за книжку. Случайно сюжет затянул, и на часах уже незаметно три часа ночи. Укруціўшыся в шарф, высунаю нос через скрипучую дверь на улицу. Друзья оставили фонари на ганках. Тишина напоминает мою деревню. Страшно даже дышать, чтобы не нарушить такой покой. В Минске, видимо, празднуют ночь на Хэллоуин. Тут же длинные тени от деревянных статуй настигают нежартоўнага страха.
Суббота. На третий нашего путешествия кажется, мы здесь уже давно и возвращаться в людный Минск не быстро. Солнечно, морозно и тихо-тихо. Вчерашнее серое, волнистое озеро как другое — успокоилась, впитала в себя самые яркие краски: синее, зеленое, оранжевое.
Не разобрать, где небо, а где вода — только тонкая линия смешанного леса по другому берегу делит увиденное на две одинаковые страницы. Дело чем-то напуган, хлопая по замерлай воде, в небо поднимается косяк уток.
Собрать вещи, вернуть топор и нож дяде в резиновых сапогах с высокой домика, дасмажыць колбаски… — в тишине уже слышно знакомый звук маршрутки. Словно с камышовыми ветками заскакиваем в мікрабус с насаженными на самодельные шампуры колбасками. «Ох, будем завидовать», — с улыбкой говорит водитель пассажирке рядом. «Завтра уже сами себе будем завидовать», — думаю я. Маршрутка снова наполняется громкой музыкой, я достаю плеер. Дорога то сплошными, то прерывистыми линиями разметки стремительно приближает нас к Минску — панического и озабоченного.